С этим делать нечего...

Шелухою луковой

падала листва.

В чаще леса ухала

грустная сова.

Закачали ветками

ёлки, строясь в ряд.

Из грибницы детками

вылез рой опят.

Ветер без пристанища

от тоски завыл.

Он зари пожарище

остудить забыл.

Журавли курлыкали,

мчась углом на юг.

Воробьи чирикали,

дожидаясь вьюг.

И вороны грузные

Раскричались: -Кра!

Корками арбузными

Лакомясь с утра.

Им синицы вторили:

-Скоро холода!

Только это горе ли?

Ведь не навсегда!

Месит грязь дорожную

кирзовый сапог.

Даже невозможное

я б наверно смог.

Но съедает силушку

Глупая тоска.

Забивает клинышки

Болью у виска.

Может только к вечеру

откопаю суть:

С этим делать нечего,

так начертан путь…

Другие произведения автора:

Как время бежит...

Про Васькины уши и мыльные руки

Осени