Потускнел лета позднего, томного лоск.
Осень тонкий намёк подала поутру.
И расплавился солнца всходящего воск,
Из подтёков навесив на синь мишуру.
И
кусты в мишуре неприглядных тенёт.
Лист, поникший, в пыли, мой не радует глаз.
Осень, словно паук, сеть прилежно
плетёт,
Акварели готовя под нужный окрас.
Из кудели небес синь мотает клубок.
Только ей в час известный шагнёт за порог.
И как истый художник свой первый мазок
Серебристый положит на лета висок.
А
пока хорохорится лето, мечту
Холя денно и нощно: судьба – жить в раю.
А судьба посмеётся: порядок я чту.
И себе ты не лги…
Ты на самом краю…
Другие произведения автора:
НО НЕ ЗНАЮ ОТКУДА
НАРЕЗАЕТ СВАРЛИВАЯ ОСЕНЬ КРУГИ
ПЕНИЕ МОНАХОВ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
