Уж жёлтым ковриком легли под ноги листья!
И воздух свеж, деревья опустели... странно,
И по холодному холсту художник водит кистью-
Про Осень, что-то пишет неустанно.

Как хочется взглянуть ему через плечо,
Вдруг про Весну он пишет в Осень глЯдя
Иль может Осень вовсе ни причём....
Но листья жёлтые на тротуаре, рядом!


А ведь художнику всё очень просто!
Он и Зимой напишет о Весне!
Мольберт поставит и натянет холст он-
Согнётся с кистью, в маленьком пенсне!

В углу конечно солнце над рекою
И стая птиц, летящих в синеву!
Как хочется дотронуться  рукою
Мне до Весны, которая наступит на яву!