Мой дядя был хотя не Пушкин,
Но кое-что кропал в стихах.
И спал, и пил на раскладушке.
Достаток был его - не ах!
Сломал однажды мебель в доме, -
Мол, спать полезней на полу.
Упал (в итоге был и в коме),
Влезая пьяным на скалу...
Рефлекс сработал безотказно -
Мой дядя выжил без труда,
Хоть вёл в больнице безобразно,
Любили все его тогда.
За что? Он сам не знал, наверно.
Любили просто - вот и всё.
Пока строчил в больнице перлы,
Ему портфель был принесён.
А там лежит - коньяк с закуской,
Всё в общем по уму, как встарь.
Ну что ещё натуре русской
Желать, когда душа - бунтарь??
Ну, выпил малость, съел лимончик,
И тут его и понесло...
Он был, однако, словно пончик,
И это всех, видать, спасло.
Прошелся матом и "прокатом"
По всем больничным этажам,
Под вечер стих... Вот нам, ребята,
Его достичь бы куража!
Другие произведения автора:
Словоблудие (акро)
Любви дорога
Воспоминание
Это произведение понравилось: