Я памятник себе воздвиг, его не твёрже
Седой гранит растущих в небо скал.
Стою я в полный рост и светится на роже
Улыбки клоуна пугающий оскал.
Мой жребий жить в веках. Кто спину гнул на Музу,
Кто жизнь давал стихам, разбив на рифмы дни,
Поэзии ларец своих творений грузом
Наполнил до краёв, как солнце чтим людьми.
Как ураган в степи, как грозное цунами
Весть обо мне ворвётся в каждый дом.
И песни, что я пел сырыми вечерами,
Петь будет даже тот, кто говорил с трудом.
И долго буду тем любезен я народу,
Что в дни, когда забот невпроворот,
Я, пишущий примат и блудный сын природы,
В стихах воспел как мочится* народ.
* Речь идёт о бессмертных строках:
Люблю, когда упругая струя
Взбивает пену в пасти унитаза,
Блестят на белом капли янтаря...
О, вот они, мгновения экстаза!
Другие произведения автора:
This is my Way
Восставшие ангелы
Рубаи I.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
