У этих ворот всё мирское оставь.
Забудь навсегда про прививки, вакцины.
Здесь Арий, Асгард и славянская Правь
В плену у сошедшей с ума медицины.
Здесь демоны, маги, святые отцы.
Здесь Цезарь и Брут, Каиафа с Пилатом,
Христы, Магомеды, вселенных Творцы
Расписаны по одиночным палатам.
Тут кухня плохая, но водят во двор
Где лавочки, столики, несколько сосен,
А так же ворота, высокий забор
И пара берёз осыпается в осень.
Днём солнца над соснами яркий пятак,
Свободные птицы купаются в луже,
Но, может быть, всё совершенно не так
И прячутся здесь от того, что снаружи?
Где каждый второй в неоплатных долгах,
Священик блатной пьёт вино из потира.
Где бывший партиец уже олигарх,
А сын убивает отца за квартиру.
Сквозь это поэзией горькой ведом,
Как будто бы я не из местного теста.
Весь мир современности — полный дурдом
В котором и мне не находится места.
Чуть-чуть в стороне от селений и дач,
Где сосен покоя никто не нарушит
Хранят санитары и старый главврач
От мира безумия — странные души.
Другие произведения автора:
Последний час
Домовой
К дню Поэзии
Новые
Меню
