Падают. Посмотри, они падают!
Не встают уже, нет сил очнутся.
Крики неба их больше не радуют.
Нет им повода, чтоб улыбнуться.
Падают, они сверху падают.
Листья вешние, словно боксеры.
А зима нас погодою балует,
не пуская в ринг нокаутеров.
Они падают, ох как падают.
И лежать им под снегом – не двигаться.
Месяца идут в бой всегда парами,
чтобы в новом году опять свидится.
И симфония, дней трагедия.
Глушит гонг, они падают снова.
В ушах музыка - снов наследие.
Вот и снег пришел. Зерна плова.
Другие произведения автора:
Простить себя
Отвори небеса
Ноябрьский постовой
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
