Паёк - сто грамм, патроны к автомату.
Они в боях друзей своих теряли.
Бой насмерть и надежда нулевая,-
Ей быть кому-то точкой невозврата.
Делились всем, последней коркой хлеба,
И новостями что в письме из тыла.
Трофеи от войны - слезой застылой
Едва скрывают в дыме сигареты.
Листает май военными годами,
И души рвет победный звон медалей.
Седой старик, а был совсем мальчишка,
Тихоня в школе, гордый, справедливый.
А только он совсем не из пугливых,
Рванул на фронт, добавив годик лишний.
Шальная пуля прострелила ногу,
И кость не зацепив ушла на волю.
Но не до раны, коль на минном поле,
Артиллеристам чистил он дорогу...
Мечтой тогда казалась им победа.
Ей не на фронт бы, в институт за книжки,
Да вот пришлось ей бинтовать мальчишку,
Сурового, казалось человека.
Её не слушал, - В госпиталь? Ну что ты!
С такою раной, это просто глупо.
Ты не смеши, - сказал в ответ ей грубо,
Развесить сопли, я не той породы…
Изящная старушка, грудь в медалях,
Чертой войны пересеклись дороги,
Когда все было..., а теперь в итоге,
Аккорда грусть победным ветром мая...
©Сергей Куринный 3 мая 2013 г., 14:41:36
Другие произведения автора:
Так повелось
Ветер
В вечернем Бордо...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
