Полумрак закулисья целует спину,
Иглы мандрАжа под ногти до стона.
Сломаюсь, не выдержу, выйду и сгину,
Словно нечистый от светлого звона
Словно кошмар на изломе ночи!
Вздохов ритмичность из полного зала.
Пульс автоматом неистово строчит.
Шаг до подъема, но пол - до провала.
Вот Маска надета . О, Боже, как страшно!
Софиты. Оркестр. Пора. Секунда.
Прикрыты глаза. А что дальше - не важно.
Снова Игра. До могильного грунта.
Другие произведения автора:
Встреча
Осенняя (Анти)Романтика
я не Ахматова, и, точно, я не Фет.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Благодарю Вас.
