Вам.

Крошатся реки, алмазные степи,
Нарушена связь вековая.
И люди на тайной, забытой планете,
Свой мир угнетают отчаянно.

Любого возьмите, за шиворот гляньте,
Найдутся свои закоулки.
У каждого горкой за шивротом свалены
Письма в закрытой шкатулке.

А в письмах тех ручкой штрихами написаны
Строчки от самого сердца,
Когда-то в грудину с любовию втиснуты,
Нынче на полках истлетые.

А строчки держали их души унылые
В давние те времена.
Только делами своими постылыми
Их судьба пропила.

В грош каждый ставит строчёчки прилежные,
Дышит на них перегаром,
Думает: «Во был дебил я изнеженный!».
Вот такие дела.

Только махине российской неведомо –
Был он тогда человек.
Нынче он годен, бандяра отпетый,
Мясом попасть в чебурек.

Но, коль забудет водяру приетую,
Вдаль свой взгляд устремит,
Может, поймёт, что ентой планете
На хрен не нужен бандит?

Может, задумает письма заветные
Вынуть и всем показать?
Душу свою златыми патентами
В вечную сталь заковать.

Только на тайной, забытой планете
Нарушена связь вековая.
Сушатся реки, сжигаются степи,
А люди впадают в отчаянье…
 

Другие произведения автора:

Сон

Вот так молчит, молчит, Паскуда...

Памятник.

Это произведение понравилось:

Олександр Дячук