Умирая на раз, снова корчусь в стихах. Мне помадой: «До встречи, любимый»! Здесь, в небрежно забытых словах – Свет души, отразившийся мимо. Мимо окон, навстречу дождю. Ты забыла – распахнуты ставни. Дежавю, говоришь?! Дежавю… От дождя до любви жил недавно. Мокрый ветер поет в проводах, В подоконник морзянкой капель. Я учусь. Жить учусь я у птах … Доживу, ожидая апрель. Близко к чуду, и так далеко. Ничего невозможного нет… Танец белый, почти молоко. И метельный в ночи силуэт. * * * * *
Не рубашке вышитой...
Крамольные мысли...
Бирюзовая гроза