О, осень, такая грустная пора.
Ты так печальна, но красива
и на ветру опавшая листва
играет золотистым переливом.
Ковром ложась на пожелтевшую траву,
листва шуршит осенние мотивы
и дождик моросит, а поутру
в тумане дремлет сад унылый.
Уж лето бабьего теплом
порадуешь нас напоследок
и паутинку ветерком
срываешь с обнажённых веток.
Морозом утренней зари
ты подведёшь свои итоги,
напомнив нам, что впереди
зима стоит уж на пороге.
"myrena"
Другие произведения автора:
Твои глаза
Не сбудется пророчество.
Стая
Это произведение понравилось: