Понять, простить, принять…
чего, казалось, проще?!
Но, что-то не дает смирение и ложь
сложить к ногам твоим
листвой осенней рощи…
и видеть грустный взгляд:
«Напрасно. Не тревожь…»
Бунтую. Там, внутри…
зачем мне, к чёрту, Осень?!
Столь ранний листопад –
не повод уходить.
Но яблоневый сад
плоды на землю сбросит.
Всему есть свой черёд:
расти, цвести, любить…
Последний листопад
прощально прикоснётся
к уставшей жить траве...
И подводя итог,
листву согреет солнцем:
«Теперь она моя…» -
шептал осенний бог.
* * * * * * *
Другие произведения автора:
Художник с погоста
Дай, сестрица милая...
Последний стих...
Это произведение понравилось: