C тополей уже лист поопадывал,
На берёзе последняя медь,
О дороге своей не рассказывай,
Чтоб потом ни о чём не жалеть.
Позабудь, про победы и промахи,
Про сирень на цветущих кустах,
Всё потом по тебе грянет обухом,
Возвратившись в горячечных снах.
Там, где юность твоя не приметная,
На дороге средь прочих людей,
Бродит памятью вновь безответною,
В череде проплывающих дней.
Уходя, как от давнего ворога,
От себя и от давней тоски,
На коробки смотрю, молча, города,
А в глазах только омут тайги.
09. 10. 11.
Другие произведения автора:
Странный сон.
Ожидание.
О Родине.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
