С душой в спирту, одетый как монах,
Беглец трудов тяжёлых Абакана
Сижу в однажды стираных штанах
Играя с миром гранями стакана.
Без веры, без иконы, без креста,
Черна моя одежда, как сутана,
Но выпит спирт и снова жизнь проста,
Как вся моя судьбинушка-путана.
Ну, перебрал, так просто полежи,
Припомни русский атом, город Припять
И жди, когда товарищи-бомжы
Найдут в таком добре чего-то выпить.
Их гнойные глаза ещё остры,
Дрожат колени в поисковой стойке,
А к ночи благодатные костры
Усилят запах тлеющей помойки.
И я опять почти в своём уме
Встречая осень на коленях стоя
Крещусь на запад в рыжей полутьме
Стаканчиком боярского настоя.
Глоток, другой, ещё флакончик есть.
Сейчас бы небольшой кусочек сальца.
Кленовый лист гремящий словно жесть
Царапает израненные пальцы.
Другие произведения автора:
Хранитель
Тихий омут
Вдвоём
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
