В опустевшем небе догорает закат,
Облаками клубится погребальный костер,
Поднимается пепел и садится опять,
Словно ждущий аудиенции гость.
Под лежачий камень и кровь не течет
Хоть бы кровь разлетелась рябиной вокруг
От того, кто от корки до корки прочел
Книгу протянутых ласковых рук.
И пусть ветер глотает чумной аромат,
И еще одна книга сгорит на костре,
Пусть разрушится созданный грезами град,
И пусть время хоронит преданья в земле.
Другие произведения автора:
Тайна
Горе
Без лыж
Новые
Меню
