Опять победа !
"Жертва" вновь сдалась!
Она шептала,
на его груди.
Что у Него на это?
Лишь смеясь:
Уходит в даль,
на слово о любви.
Игра - победа,
мнимая игра.
Когда-нибудь
вернется бумерангом.
И все слова,
не поняты тогда.
Вдруг смысл обретут
другого ранга.
Что у Нее на это?
Лишь смеясь:
Уходит в даль,
на слово о любви.
Зеркалит,
вовсе не сдалась.
Смирилась.
Пустота в груди...
Другие произведения автора:
Аромат уходящего лета
Этот поток свежих идей или Возрождение.
Не мучай, говори, как есть: -Прощай, ошиблась. Я с другой. Не жди когда огонь потух, В тех любящих глазах с тоской.
Новые
Меню
