Она мне писала цитатами книг,
закладки убрав, позабыв окончания.
Вот годы прошли. Где ты, светлый родник?
Рекою не стал, заросли расстояния.
Что было – прошло. Пусть цитаты живут,
и колют по коже, как дикий репейник.
Я вырос уже, и меня дома ждут.
Помашет бродяга, смешной понедельник.
Ты мне расскажи, как обидел тебя:
напился, отбросив привычное счастье.
Страницы шуршат, душу вновь теребя:
то светом в окне, то приходом ненастья.
Мы все, лишь следы под ногами идущих.
Кто сможет, увидит в них линии судеб.
Стихи пусть зовут в небо, тех отстающих:
кто жил, кто живет, и кто только будет.
Другие произведения автора:
А мы?
Конь ветра.
Осень
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
