Она ищет мертвого сына,
по полю тихо идет.
Красная грязь, сонная глина,
полынь кое-где растет.
Птицы кричат, и находят,
на мертвой земле еду.
Старуха тоска где-то бродит
и что-то шепчет в бреду.
Возглас с чужого окопа:
«Мама, мама, прости!»
Война любит тех идиотов,
готовых на смерть пойти.
Мать подымает сына,
чужого, не своего.
Земля стонет, словно могила,
не любящая никого.
Бог взял лучший день из жизни,
а подарил лишь тень.
Приемный сын – новая пристань.
Уходит ночь. Просится день.
* Написано после прочтения произведения Жанары Кусаиновой «Все-таки жить...»
Другие произведения автора:
Небо
Храма голосок.
Весенние порывы.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
