Он по утру встаёт ,и делает зарядку,
Когда черкнет нам пару строк своих,
Да ,он и сам то не поймёт ,
Зачем он нам с тобою пишет,
Он просто по утру берет перо,
И просто пишет,
Он пишет нам с тобою ,о бо всем,
О том что видит ,слышит
О том ,как мы с тобой живём,
О том ,что каждой той душе таится,
И в своей также,
Он рад бы не писать,
А не завод пойти работать,
Что мастером стать ,иль управдомом,
Но он с утра берёт перо ,
И просто пишет
Он знает также и о том ,
Коль он писать не будет,
Господь накажет ,наш его,
За то ,что он талант свой в землю закопает,
Зачем он пишет ,он и не поймёт,
Но с каждою своей запиской,
Он прям как дерево в саду растёт,
Иль как цветок цветет,
Когда он радуется жизни,
Лишь от того ,что просто пишет он,
Коль наш Господь благословил его,
Он пробовал ,бросать писать ,
Об этом он не хочет даже вспоминать,
Когда нам закрывают свет в окне ,
Мы попадаем брат ,с тобой в темницу,
Вот преблизительно ,мой братец так,
Другие произведения автора:
Не доходит через голову,Дойдет через Печен... У
Как футбольный мяч(дорожный стих)
Жить и не тужить
Новые
Меню
