Семь долгих лет ты смотришь как на берег набегают волны.
Как-будто семь веков с тех пор, как выбросил тебя прилив, прошло.
Поникши головой сидишь, тоской по дому удручён, безмолвно.
Тебя окликну я, а в мыслях ты отсюда где-то очень далеко.
Неужто облик мой развеять не способен тяжкую твою кручину?
И часто в снах тревожных вспоминаешь дом родной, свою жену.
Я понимаю, не своею волей, но лишь волей Зевса выбрал ты чужбину.
И несмотря на прелесть мест сих, чувствуешь душой себя в плену.
Не радует твой взор ни чистая вода из родника, ни винограда лозы,
Что увивают скалы, словно пряди Вероники, перед входом в грот.
Ты далеко отсель, тебя уносят словно крылья на отчизну грёзы.
Я уступлю тебе. Плыви. Сшей парус, собери из брёвен плот,
Что унесёт тебя отсюда навсегда и для меня ты канешь в Лету.
Попутный ветер парус твой наполнит, забурлит по венам кровь.
Отважно в битвах проявишь себя, одержишь не одну ещё победу.
Но ты отверг бессмертие. А главное, отверг мою к тебе любовь.
Другие произведения автора:
За облака
Несбывшийся роман
Весна, писатель торжествует...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
