Я начинаю забывать глаза,
Твою немного грустную улыбку,
Но помню сказку, что ты рассказал –
Про Музыканта и его подругу Скрипку.
У них была любовь как у людей,
И в этом не было ни капли лицедейства.
Он называл ее возлюбленной своей,
Она его считала совершенством.
Когда брал в руки Скрипку Музыкант,
Она от счастья таяла и млела.
А у него прекрасный был талант:
Играл он так, что ввысь душа летела.
Как он любил ее, как крепко прижимал!
Его смычок взмывал в руках как птица!
А струны пели, голос их дрожал,
И что могло с их пением сравниться?
Так длилось не один десяток лет,
Пока однажды музыканта вдруг не стало.
А без него погас для Скрипки свет,
Ее уже не доставали из футляра.
Но как-то раз, о чудо, час пришел:
Для скрипки дверь темницы отворилась,
И стало так, как раньше, хорошо,
И голова от счастья закружилась.
Она вздохнула сладко: «Это ты?!»,
Но прикасались к ней совсем чужие руки.
В одно мгновение разрушились мечты,
И свет погас, и стихли в мире звуки.
Но властно тут коснулся струн смычок,
И грубый голос произнес: «Ну что, сыграем?!»
Один лишь взмах, потом сухой щелчок –
И лопнула струна, за ней – другая…
Так скрипка умерла в чужих руках -
Жить без любви она не захотела.
Ее отбросил музыкант в сердцах –
Без струн она была лишь только тело…
Тело без души….
Вот так и я, как скрипка та без струн,
Жить без тебя могу, но петь не в силах.
Наверное, пройдет немало лун,
Пока смогу сказать: «Я все забыла»
Другие произведения автора:
Волшебник-чудак
Во мне живет мечта о дочке
Грусть и радость вечно бродят рядом
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
