– Скажи мне, милая, зачем скрываешь ты
Души тот уголок, где проросли цветы,
Твоё сердечко где выламывает клеть,
Хоть ты пытаешься его там запереть?
Я вижу ясно, как томится в клетке там
Такая нежность, что завидовал бы Сам
Тому из смертных, кто сумел тебе быть мил,
Ведь так, как ты, никто вовеки не любил...
Я знаю всё, поверь мне, я – совсем не слеп.
Зачем же чувство ты своё хоронишь в склеп?
Печать молчанья заморозила уста.
Ответь, прошу тебя...
– А истина – проста...
Оставь, мой друг, зачем смеёшься надо мной?
Могу ли я тебе ответ давать иной?
Ты сам сказал однажды: "Слышать не хочу...",
Тем уподо́бившись навеки – палачу,
Который в этот миг мне вырезал язык.
Неужто ты той кары тяжесть не постиг?
Ты сам тогда на слово наложил печать.
И мне теперь удел единственный – молчать...
Пришлось уйти, с собою унося тепло,
Что нужным стать тому, кто дорог – не смогло.
Хоть рада б волю дать несгасшему огню,
Меня догнать теперь не сможешь...
Новые
Меню
