Савойя, Франция, весна,
Как треуголка власти прежней,
Она, в былые времена,
Слыла любви столицей нежной.
Кареты многих королей
Тут пролетали меж столетий,
И где намешано кровей,
Величий многих - тех и этих.
И в этом сказочном краю
Родился самый настоящий,
Ему я пальму отдаю:
Бессмертный, искренний, летящий.
Он пел так чисто, словно Бог,
Прекрасный принц, душа в нём пела,
Он жизнь любил, как только мог,
Что словно миг, в костре сгорела.
Качели вверх и вниз - борьба,
Грег обыграл судьбу, как в мячик,
В его руках - она раба,
Такой вот светлый, просто – мальчик.
Мечта цвела, неслась, звала,
На высшей точке... не сорвалась,
На крыльях душу унесла,
Чтоб там, в Раю, она осталась....