Жил бедный художник на Улице Роз,
Он солнце ходил рисовать,
И каждое утро мольберт старый нёс
На луг, чтобы лучик поймать.
Оно поднималось над ним, не спеша,
И сверху ласкало: «Привет»!
А он собирал всё тепло, чуть дыша,
И знал он, что искренней нет.
Потом прикреплял на мольберт полотно,
Писал, только пару мазков,
А кисть, словно знала штрихи все давно,
Лишь взмах - и...рисунок готов.
В нём солнце плескалось и радужный блик,
Как лебеди влёт - облака,
И синий туман, журавлей грустный крик,
И вся в камышинках река...
Но больше он розы любил рисовать,
Росинки на листьях цветков,
Как утром вставали с лучами играть,
Колючие стебли ростков.
Они, как живые, росли на холсте,
Прекрасные - нежность и кровь,
С душой отдавался любимой мечте.
Писал, словно пел про любовь...
Но только однажды, коварный мороз
Ворвался, без спроса, на миг,
Исчез тонкий запах изысканных роз,
А куст почернел и поник…
Другие произведения автора:
Лето тихонько уходит
Чужая женщина, зачем взглянула ты? (Песня)
Или
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
