На море штиль. Луна дневная
свои рога укрыла в тень.
И медленно волна немая,
на берег сонно набегая,
вернулась в море. Скучный день.
Едва заметный ветра шорох
в кустах шиповника звучал,
казался шёпотом суфлёра,
случайно долетевшим в зал.
И горьким запахом полыни
дышала равнодушно степь.
А где-то прятались святыни,
найдя в холмах свой вечный склеп.
День догорал. Наставший вечер
ещё боялся свет спугнуть.
Но знало время – день не вечен,
его нельзя назад вернуть. Другие произведения автора:
Отступает, уходит неведомое
Женщины
Опять настало время листопада
Новые
Меню
