Как же нас не любит власть,
Что жирующая всласть,
На народном, на горбу, наживается.
Деньги тоннами гребёт,
Ничего их не волнует,
Разные у нас законы получается.
И с презрением глядит,
Пашет как народ, смердит,
Когда он, за просто так, дурью мается.
Тот, что впроглодь живёт,
Из коры обувку шьёт,
Не умет воровать получается.
Только «бедным» не вдомёк,
Не пошёл урок им впрок,
Когда толпами сметали супостатного.
Когда вилы и ножи,
Когда реж, кончай, руби,
Были круче гласа звука автоматного.
Так что братцы «толстяки»,
Гневить бога не с руки,
Злато с цацками на небо не получится.
Тот, что под себя гребёт,
Не обманет наш народ,
Будет долго, очень долго, страшно мучиться.
Другие произведения автора:
Заграничный март.
Потеряшка.
Облом.
Новые
Меню
