Лжеисторикам, не хватит краски чёрной,
Память светлую не изгадить ложью.
На войне всё не так бесспорно,
Кто шипит, что бояться зазорно,
Трусость путает и осторожность.
На войне обостряются чувства,
Она:- фальши увы не приемлет.
Чувство локтя вот то искусство,
Что укладывает в ложе Прокруста,
Всех кто голосу разума внемлет. 
Как без жертвенности пройти испытания,
Раз замешан коктейль из страсти.
Не утешит злоба страдания,
А потеря самообладания,
Лишь влечёт за собой напасти.
Справедливость кажется подлой,
В ординатах диванных критиков.
Налетели на историю кодлой,
Пачкуны продажные морды,
За серебряники чуждых политиков.
Вам бы вшей покормить в окопах,
Под обстрелом в землю врастая.
Вы б не рвались сейчас в европу,
Вы с дерьмом бы смешали злобу,
Захлебнувшись в бессильном лае.
Жертв бессмысленных не бывает,
Смерть мозаику ткёт из судеб.
Сожалеющий:- сострадает,
Если ж подлость возобладает,
Мы достойны забвенья люди.