А в небесной застиранной просини
Облака, словно пена, висят.
Не люблю почему-то я осени,
И мне чужд её яркий наряд.
Может, сердце, как яблоко спелое,
Оборваться готово без сил,
Чтобы так же вот облаком белым я
По застиранной сини поплыл?
От судьбы никуда ведь не денешься, –
И ни спрятаться, ни убежать,
Ведь придётся ей в пору осеннюю
Лет моих собирать урожай.
И взметнётся душа над покосами,
Криком птиц попрощавшись с землёй,
И по стиранной дождиком просини
Полетит в Божье царство, домой.
_________
Другие произведения автора:
Ценность
Осенняя весна
Читателю моему
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
