С момента нашего рожденья
Мы к смерти медленно идём,
И нет нам от неё спасенья,
И мы со страхом её ждём.
И с каждым днём и с каждым мигом
Мы приближаемся к тому,
Чему мы посвящаем книги
И песен склали не одну.
К тому, чему мы дали сотни
Имён на разных языках;
Ещё никто из преисподни
Не восставал. Увы и ах!
Нас ужасает неизвестность,
Но утешается толпа,
Что смерть - ворота в бесконечность,
И души будут жить всегда.
А может, жизнь и смерть едины?
Ведь жизнь из смерти рождена.
Нам дарит пищу смерть скотины,
А ей - смерть сена и зерна.
Растеньям пищу дарит почва,
В ней смерть различного зверья,
Чьи мёртвые сгнивают клочья,
Являясь пищей для червя.
Когда мой тлен сгниёт в могиле,
Я не исчезну навсегда;
Моя частица с новой силой
Воскреснет в ком-то! Часть меня!
И в этом вот круговороте
Микроскопических частиц
И есть бессмертие в природе,
Пред чем и стоит падать ниц!
Другие произведения автора:
Вдова
01.10.14
Главное, чтобы у вас всё отлично!
Новые
Меню
