Я не прощал врагов своих,
Желая блюдо потреблять холодным.
Быть может к тому времени не годным,
К употреблению, как стих.
Сливая зло на чистую бумагу,
Сжигал в радушии, месть развевая пеплом.
Не становясь от процедуры светлым,
Теряя , из-за давности, отвагу.
Лишь позже осознание пришло,
Обида не стирается словами.
Лишь только грубыми делами,
Смывается, что в душу залегло.
Но время не вернёшь,
Оно не умолимо.
То зло, что пропускаешь мимо,
Ты к старости обратно соберёшь.
Другие произведения автора:
Спившийся интеллигент.
Я ухожу чтобы жить.
На исходе дня.
Новые
Меню
