Война у нас как не война, –
Её изнанка не видна.
О неудачах все молчат,
Лишь панегирики звучат.
А истину скрывает дым,
И мы почти-что год стоим,
Стоим, упёршись во врага,
Вперёд не дёрнется нога.
Лишь только кладбища растут,
И там и тут, и там и тут.
Устала мать-земля опять
С войны «двухсотых» принимать.
России лучшие сыны
В сырой земле погребены,
И лишь знамёна у могил,
И горе, что лишает сил.
И мысль сжигает мозг дотла:
– Ведь не напрасной смерть была?
Сумеем мы за смерть бойцов
Упрятать в землю подлецов?
– Сумеем мы пойти вперёд,
Иль не наступит тот черед? –
В тенётах "договорняка”
Вдруг дрогнет властная рука…
Другие произведения автора:
Ночь
Миры моей юности
Страдания
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
