Не каждая напишется строка,
Хоть прошлое не всё от нас закрыто,
Конечно, что-то в нём у нас забыто,
Но также всё манит издалека.
Мы выбираем ночи тишину,
Когда висит луна, как недотрога,
Да Муза, прямо с самого порога,
Вновь приоткроет то, чем я дышу.
По чистой неизбежности листа,
Мой карандаш торопится, гарцует,
Влюбляется, теряет и рискует,
Возможно, заглянув за облака.
Потом замрёт, закружит вензеля,
Как раньше, где ползёшь среди болота,
Где бросил бы, но это же работа,
И прошлое, что открывать нельзя.
Останется исчёрканной строка,
И на черта, скажи, мне эта мука?
Потрёшь виски, размявши тихо руку,
И снова путь-дорога далека…
05.01.13.
Другие произведения автора:
Сквозь буран.
Безымянным.
О расставании.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
