Ты вновь возьмешь листок, чтобы начать писать.
Быть может для того, чтоб что-то рассказать.
Не знаешь ты совсем, поймет тебя читатель…
А может прозвище тебе дадут,
писатель.
Слетают с пера рифмы, простые и лихие,
Твоей души порывы заключены в той лире.
Переживанья и страданья ты вырываешь из себя.
Зачем? Совсем не понимаешь, и жизнь как будто не твоя!
Все пишешь строки, как безумный!
И день, и ночь строчишь, как слабоумный!
Какую пользу с этого возьмешь ты для души?
Терзаешь, выбиваешь воспоминания ,закрытые печатью тьмы.
Рука поэта движется по строкам,
И это истощает, смотри любым хоть боком.
Отдашь ты сразу то, что так хранил внутри.
А думаешь, кому-то это нужно? Попробуй их спроси.
Быть тяжело поэтом, ты весь как на ладони.
А строки льются из тебя – запряженные кони!
Неважно все, отдай ты часть своего сердца.
И может быть тебя поймут, откроется в их душах дверца…
Другие произведения автора:
Стихи
Прости, прощай, пока...
Покаяние
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
