О любви

Любовь, увы, имеет возраст свой,

Она, как всё на свете, старится,

Сгорает и становится золой

И позже с грустью вспоминается.

А может оказаться она злой,

Иной лишь только притворяется,

Пообещает ласку и покой,

Грешить заставит, не покается

Она, словно у пьяницы запой,

Безумием порой кончается

И хоть её отборным матом крой,

Она уже не прекращается.

Но скажет без сомнения любой

Её проклявший, разобиженный,

Нет ничего прекраснее любви,

Пусть из тебя все соки выжала.

Другие произведения автора:

Жуть

К 18 декабря

Милая не ты ли