Так в дороге у нас получается,
Что пройдя, среди наших начал,
Мы ночами туда возвращаемся,
Если очень от жизни устал.
Почему в эти хляби морозные,
Мы не мёрзли так сильно душой,
Как теперь, когда всё уже роздали,
Но вернулись обратно домой.
Что мы видим, такие же люди,
Но от душ так и тянет в мороз,
И наверно таких не разбудит,
Синева, с первым запахом гроз.
В сенокос не почувствуют поля,
Никого не растрогав струной,
Лихо мчатся по людям, по боли,
За кредиткой, с холодной душой.
Наши души иное тревожит,
Да и дружбы, не тронула ржа,
И как прежде, любому поможем,
Даже если погаснет душа.
08.11.12.
Другие произведения автора:
* * * (Осины сбросили листву...)
О грустном человеке.
Не ищи меня.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
