***
Ну на самом-то деле
все великие так называемые поэты
дорожат мелочами
и хламом сердечным, который
невозможно кощунственно возвести в Идеал:
дружбой с тем или той,
секретом, прошептанным под лопухом,
физиономией, именем конопатым,
обломком ножа, деревянным солдатиком,
профилем на закате,
на который молиться, молиться, молиться,
покудова ветер на губы накидывает прядь,
свежевыглаженной простыней,
интриганом и подлецом из числа несчастливцев,
утраченным и обретенным,
найденным и посеянным сквозь дырявый карман,
гимном, в который влюбляешься свято,
песенкой, от которой мороз по коже,
вкусом рогалика или печенья,
странной фигурой, в которую превращается памятник с
вытянутой рукой,
в латах и в шлеме, в высоких ботфортах…
Ни аполлонов тебе, ни киприд,
ни отцов церкви или дискуссии с ними,
ни цинизма, ни бунта,
ни службы великой стране, ни готовности пасть, отомстить,
ни демонизма, ни пофигизма,
ни модернизма:
полный кошель мелочей, ерунды, скачущих блох,
из которых каждая на вес золота;
вот поймал ты ее и счастлив…
04.04.2020.
Другие произведения автора:
Пощечина
Час повертатися бумерангам
Рисованные
Новые
Меню
