Ну, что ты смотришь...

Ну, что ты смотришь на меня, вокзальный мент?
Как будто я давно и много должен.
И на гастроли мой входной ангажемент,
попом освячен в депутатской ложе.
Привет, Москва, уже забыл столичный лоск,
все говорят: - Не звали, сделай милость.
Сел каблуками от Казанского в извоз,
и понесло - по новой покатилось...
Шипели паром согревая Сандуны,
берёза прилепила в зад листочки,
летал на небе, на Седьмом, и видел сны,
про ангелов с Останкинской заточки.
На Третьяковке ждал явление Христа,
он на картине снизошёл к народу,
но поразила лунь сияния Днепра,
когда Куинджи в нём окрасил воду.
Успел к Володе, молча рядом постоял.
Он весь в цветах, в граните, и с гитарой...
Всё впопыхах: опять кабак, отъезд, вокзал...
Но пыхнул в переулке с Окуджавой.
И снова сутки колеи, чей паровоз
тащился похотя домой, к причалу,
а за окном, дарила ночь свои огни,
мерцавшие в подножьях пьедесталов... 

Другие произведения автора:

Рождественское, или ночь перед

Привыкшие летать

Серебрится лагуна и пенится