Бежало время золотою массой,
прессуя изумрудный цвет.
И бочка сиротливо с квасом,
искала страждущих вослед…
На окнах набухали переплеты,
от слез упавших впопыхах.
И что-то грустное по нотам,
пыталось отзвенеть в стихах…
Из листьев сноб не прекращая,
аллеи парка досаждал.
Луна проснуться возжелала.
Осенний спрут на явь упал…
Другие произведения автора:
Такая точка зрения
Зарубкой
Но мы себя переболеем
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
