Болит душа и путаются мысли,
Откуда-то опять пришла тоска. И тучи низко над землёй нависли, И тяжелей становится строка. Ноябрь месяц – время межсезонья. Уже не осень, но и не зима… Вот первый снег растаял на ладони, На ветках иней, словно бахрома. И холодно, и слякотно… и грустно… Свой вечер скоротаю у огня, Как одиноко без тебя! Как пусто! Но греет плед, тепло твоё храня… Забыта в кресле книга. На обложке Знакомый профиль – Александр Блок…. А мне тоскливо дождь стучит в окошко, Как будто пишет жизни эпилог.
СИНИЕ ОСТРОВА
Не называй меня своею
АПРЕЛЬ