Мне чужды подвиги слепые.
Я в них прозрел. Я так устал.
И мне казалось, что они больные,
А вышло, что со мной аврал.
Душа болит и что-то гложет.
Оскоминой нерв сидит во мне.
Я говорил, предполагал и думал: «Кто поможет?»,
За отражением своим, смотря в окне.
И раздражал меня свой голос,
Что рвался из груди моей, прося…
Я как цветок, я в поле колос,
Который сохранила родимая земля.
Тоска как из-за пазухи чёрная икона,
Несёт с собою боль и пустоту.
Она – виновница моего внутреннего стона,
Который иногда уж совсем невмоготу.
Надежда всё ж во мне живёт,
Что боль души пройдёт, как ночь, что сменит день.
И солнце перемен опять взойдёт.
Пройдёт депрессия во мне, оставив воспоминаний тень.
(18 – 19 января 2008 года)
Другие произведения автора:
Небо здесь сливается с водою...
Мираж
Время вселенского ада
Новые
Меню
