У него была невесомая бабочка - Поэзия
И длинный знак бездомности...
Всё глубже и светлей.

На тропе невесомых, за рамкой эстампа жизни
Перекрести нас, 
Перехлестни нас, 
Пригвозди нас руками усталыми к нежности...
Преподнеси нам этот подарок.
Присно и ныне, летите к огню сердца
Ночными и безумными словами,
Классической строкой обнаженных плеч,
Свободным танцем любящих рук,
Где готика движений вдоль спины и паузы в словах.
Листай, тут всё написано на нас.
Наш смирительный, смертельный страх - 
Так дышат трепетные на жарком склоне
Принадлежания любви.
Спина огненного танца, рассеченная на "до" и "после",
Восхищенное откровение жажды...
Смертельное влечение... мы слиты.
Боги вошли в сад целовать уста смирения...
Время проходит, задевая всех и вся...
Мера силы любви и есть величие.
Слезы из воска, не плачьте о том, что цветет и отцветает совершенством!
В тебе остановлены мои мгновения,
Я смертен в твоей невидимой власти...
Даже воспламененный, я не произнесу больше.
Пригуби, как если бы никогда.
Как если бы прильнув к плечу присутствия.
Молитва всесожжения себя, я искренен тобой.
Как ночь нежна...
Всех нас сомнет слепая сила,
И когда ты скажешь "я хочу умереть",
Ты скажешь то, что означает - я хочу убить в себе боль страха, 
Боль страха принадлежания Богу, его ладоням,
Его предельной форме власти, его веретену необходимости.
Строки на полях поэзии - Женщина моя - Поэзия моя, 
Ты - и птица, и голос птицы, и ветви, держащие её,
И корни дерева, на котором она поёт, и небо...
Невинностью, вырванной из сердца,
Мы рождаемся, ибо у времени есть зов.
Мудрость - жалкая вещь, она лишь завещание Любви.

Мы дети, Ева, 
Мы дети, целующие змей...