Тишина поселилась в квартире-
ни шагов и ни стука дверей...
Возвращаюсь к заброшенной лире
и привычному ходу вещей.
Пустоту называю свободой,
одиночества-хоть отбавляй...
Протираю столешницы с содой,
в восемьнадцать,как водится-чай.
На душе не болит и не ноет,
просто солнце под вечер зашло,
а недавнее-стОит,не стОит,
в неизвестность с ответом ушло...
..
Другие произведения автора:
Любовь-это боль
Где-то удачно,где-то не очень
за три минуты до..
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
