Стучится море, монотонно, мерно.
В слепой надежде, что ему откроют
Триеры деревянные борта.
Но морю экипаж давно не верит.
Поверь лишь раз, и вмиг тебя укроет
От глаз любимых хитрая вода.
Крепчает ветер. Парус грудь расправил.
Заныла мачта (или заскулила),
Предчувствуя в порывах ураган.
Продует всё тот, кто на нас поставил.
И то, что нам, пока ещё, фартило –
Игра Фортуны. Стало быть – обман.
Смеётся кормчий. (Потерял рассудок?)
И в море льёт вино. «Напейтесь с нами!»
Кричит волнам. И волны понимают.
К вину давно привычен их желудок.
Не мудрено, коль пить его флотами.
Напившись, волны закусить желают
Матросским мясом. Будет ураган.
Другие произведения автора:
Снайпер
Назвав одним из не её имён...
На вокзале
Это произведение понравилось: