Он ушёл. Полем. Пригибаясь от ветра.
Обернулся два раза. Улыбнулся. Напрасно.
Ветер нёс столько пыли, что даже в трёх метрах
Он не был бы виден. Бывало с ним разно.
Но чаще спокойно. Не бил по живому.
Не лез, где не надо. Учил тихо жизни.
Почти прикипела к нему, как к родному.
Да поторопилась. Теперь с укоризной
Смотрела во след. «Уходи. Чёрт с тобою.
Быть может за полем найдёшь себе лучше.
А может за полем загнёшься в запое.
Всё как ты учил: всё, что должен – получишь».
Погода ползла по наклонной к хаОсу.
Полил мерзкий дождь. Всё сильней и сильнее.
Не выдержав ветра, сломалась береза.
Он точкой вдали, но чем меньше – роднее.
И сердце болит, будто рвут это сердце.
И слёзы текут по щекам. Что за дура?
Пошла бы домой обсушиться, согреться...
Чернеет на краешке поля фигура.
Чернеет фигура и горе взрослеет.
Уже научилось хвататься за душу.
Ушел. Кто теперь просто так пожалеет?
Кто будет теперь так безропотно слушать?
Другие произведения автора:
Тоска
Я уехал оттуда
Осень
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
