Как часто мы ,
того не зная, сами.
Проходим мимо,
что-то важного для нас.
И очень часто зная это,
Мы всё же отступаем,...
Путь сей, не для нас...
А когда очи навсегда мы закрываем,
То вспоминаем,
Но увы ,
Пробил последний час... .
Другие произведения автора:
Неужели ты уходишь?
Листва летящая , с потоком ветра
Я живу, в нарисованном мире