Спите, милые пороки,
спите, детские мечты.
Ветер бьётся за порогом,
на погосте рвёт кресты.
Теребит нательный крестик
беспокойная рука,
не сидит душа на месте
и уходит с молотка.
Бог забрал, утроив ставки,
что осталось от души.
"Жалко, шла ведь на поправку",
завтра свяжут падежи
Протрезвевшие соседи,
овдовевший славный муж.
Натаскают разной снеди
и моих любимых груш.
А пока поспите, люди.
Спите, други и враги.
Там, где я... Да все там будем,
как от смерти ни беги.
А. Ю. 2013
Другие произведения автора:
О бронзовый фонарь...
Весеннее
Понедельник
Это произведение понравилось: