Сезанн
дождей, Дега туманов –
молчун
и скептик – Писсаро…
Взгляд,
как из зеркала, пространен
да
заостренная хитро –
кисть,
как волшебное перо,
взлетает
над холстом паря…
А
после – колет, колет, колет,
мир
засыпая звездной солью…
Дымит…
Начало
сентября…?
А
мне?
Что
мне в картинках этих
без
времени и вне пространств,
что
в них так греет,
что
так светит…?!
В
туманностях непостоянств,
рассвеченное
серебром
внутри
холста…
и
над холстом…
Как
отражение чего-то,
чего
еще на свете нет…
Вот…
отсвет
цвета –
вот,
ответ…
Там,
в тех пейзажах бытия –
одна
из этих блёсток – Я!
В
толпе его друзей заклятых
спешу,
бегу,
теку
куда-то,
витийствую…,
лечу
на свет…
Живу…
Над
Сеной столб закатный…
Начало
сентября…
Рассвет…
А
Писсаро…
Что
с Писсаро?!
Судьба,
заверченная криво
не
сделала его счастливым…
Как
и меня…
Уж,
сколько лет…,
уж
сколько лет мне заменяет кружку
такая
вот, стихотварюжка…
Туман…
Пустыня
в ню…
Рассвет…
А
может, все же - столб закатный…?
Другие произведения автора:
Несгибаемы руки и ноги мои
Чудь белого в полузамёрзшем дёрне
А под утро ангел нежный
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
