Это, типа,
вольная форма..
**
А я?
..останусь
хмур там.
Когда всё
променяю на такую тишину.
Да и жену
Отправлю к
курдам.
И не хер тут
оправдывать прозрачную вину!.
Всё
прокляну,
Поля и степи.
Когда уже в
госдепе идиотов - целый сонм,
Но это -
сон.
И будто в
склепе.
Но что найти
нелепей, если портит всё резон?
За горизонт,
Поднимут
крылья,
Но быль ли я
наследую, не скажет и Исса..
Я – невесом,
уже утиль я,
Но только
мне о чём-то намекают небеса.
А на Бродвей
Выходят
бляди,
На дядю
молча глядя, и пытаясь быть храбрей.
Но будь
добрей!
Они - в
наряде.
Добрей всё
то, что колется, где ставится засос..
И - не
вопрос!
Чего тут,
ради?
Вчера ещё в
тетради высох пламенный сонет.
И счастья -
нет!
Хотя, к
награде,
Тут вечно
прорывается пыль призрачных планет.
А будь и там–
Луна за
Месяц,
Её двойной
не радует придуманный стандарт.
А авангард,
Из разных
лестниц,
Построит
пирамиду, начиная прямо с парт.
А приподнять
- не может выше,
Где мородой
и не вышел в результат или итог.
Ну, что,
браток?
Бросайся с
крыши!
Такой и назначается придуманый итог.
Итог с листа
– не стал словами.
Пусть, вами
и скупается Алушта, Элиста.
Что из
пласта, в обычном хламе,
Находит
археолог,
Вместо
личного хвоста?
Я не хочу,
Остаться в
лете.
Где плети
добавляют,
Что и детям
по плечу.
А я лечу,
Тогда как
тлеть им.
И плети в
смысле третьем, и о том же говорю,
Что я не
догорю – ничуть..
Другие произведения автора:
Инфантильная политика поведения..
Главное чтобы приборчик стоял!
Не так получается..