Нечего не уходит
пустыня
не превращается в сад
а остается лежать золотым покрывалом
под беспощадно смеющимся солнцем
поскольку
ты и сам остаешься стоять
посреди щебетавшего лета
как памятник хмурый
уходящему дню
у подножия новых веков
на седом постаменте из пепла
с рукой
одиноко протянутой к небу
по которому тучи ползут
в никуда
и по прежнему давят друг друга
на розовом фоне заката.
Другие произведения автора:
Мы будем смелее
Медведь
Душа хотела только не могла
Новые
Меню
